Rufus Wainwright - Poses (album commenté)
P J H A R V E Y / D R Y
Égouts et ruelles, poubelles sales et puantes, buildings bétonnés touchant le ciel de leurs antennes empoussiérées. Des voitures, des taxis par dizaines, des bouches de métro congestionnées. Noir, le soir, le clair de lune invisible : il n’y a pas eu de zonage. Trottoir, foule, une femme. Il neige, c’est décembre, dehors les premières fourrures, les têtes choucroutées. Le caoutchouc, l’essence, la rouille, nauséabonds. Des phares, un crieur, journal à la main, des passants, sacs d’épiceries plein les bras, bottes et semelles. Trottoir, foule, une femme, talons hauts. Fuites de parfums, cravates, charognes, larves, préservatifs usagés, étrons piétinés. Des barils, des sacs verts, de la fumée, une tuque, des gants, une barbe mal taillée, des bestioles, de la boisson. Fêtes, argent, monnaie, immense sapin fraîchement coupé, géant, guirlandes rouges et bleues. Trottoir, foule, une femme, talons hauts, pas rapide. Brise, bourrasques, puis plus rien, le soufre, les grillages. Il neige. Grillades. Poissons frais, beignets séchés. Embouteillages, klaxons, pare-chocs, doigt d’honneur. Légère brume, une étoile, puis plus rien, un plâtre, béquilles, un chien, une laisse, un museau en l’air, caniche. Trottoir, foule, une femme, talons hauts, pas rapide, mallette. Perron, rideaux, porte. Rires, cris, salutations, la coiffe, la clé, la serrure brisée, grand coup de pied, grincements. Sapin, illumination, faisceaux sur le dos. Femme, lunettes, nez pointu, porte fermée. Lumière, téléphone, répondeur, voyant, messages. Bip. « Bonjour, c’est maman, je n’ai pas eu de tes nouvel… » Argg. Next. Manteau sur le sol, souliers jetés sur le tapis. Bip. « Bonjour, encore moi madame Harvey, vous avez oublié les dossiers au bureau. » Merde ! Panique : distraite, idiote. Bip. « Bonjour chérie, je suis désolé, je ne pourrai pas être présent à notre souper de ce soir, ma grand-mère est très malade et puis… » AAAA, encore, abandonnée. Tous pareils ! Bip. « Bonjour, madame Harvey, nous vous appelons pour vous proposer d’essayer notre nouveau parfum Lady, vous ferez frémir votre entourage, aucun homme ne pourra vous résister. » NOOOOOOON. Assez ! Rages, larmes, vitres en éclats, peluches mutilées. Sabotage, rouge à lèvres sur les miroirs, peinture lancée au mur. Terminé, mort. Fenêtre ouverte, chats se glissant à l’intérieur. Aiguille, vêtement, cuir, ciseaux. Couture. Les yeux rouges, jaunes, gonflés, sortis des orbites. La langue baveuse, morsures aux pieds, aux coudes, aux bouts des doigts. Blessures, patron sauvage, tyran, à l’argent. Amants violents. Ciseaux, coups.
La chatte. Sur la musique des taudis abandonnés.
... Lonely or this
lonely
Coudre, coudre, pour vite enfiler. Faire surgir l’animal. Et sortir, aller tout casser.
Y aller, tard, tôt ce matin, pour trouver la lune, hanter les ruelles, laisser des pas sur la neige vierge. La chatte. Virevolter, miauler, dans le cuir. Fouiner, chercher, dénicher un homme, le premier mâle, le prendre, lui arracher la chemise, la tailler, le lécher, partout, le faire jouir, l’achever, là. Un fouet. Pour qu’il n’oublie pas. Ne l’oublie pas. Elle, juste elle, parmi égouts et ruelles, poubelles sales et puantes, buildings bétonnés touchant le ciel de leurs antennes empoussiérées. Elle, Catwoman. La lèvre sèche. Née, enfin.
|
