Qu'importe ce qui bride le fleuve d'une vie : vient inexorablement le moment où, explosant jusqu'au plus bétonné des barrages, il reprend son cours. Dès les premières notes de Fleuve Congo, près de 20 années de silence discographique volent en éclats sous des trombes de cordes, d'émotion pure. 20 ans : c'est le temps qu'il aura fallu à Valérie Lagrange pour reprendre en chansons le fil de sa vie après que celle-ci se soit écroulée au milieu des années 80. Le meilleur? Le pire? Si les « grands retours » sont souvent porteurs du second, il n'y ici ni meilleur ni pire qui tienne : 20 ans changent les êtres qui ont le courage d'avancer, d'évoluer tout en restant profondément fidèles à eux-mêmes. Valérie Lagrange, cet album le prouve une fois de plus, fait partie de ces êtres, avant tout rebelles à l'immobilisme qu'appelle le temps qui passe. Elle se démarque ainsi de ces ados péremptés issus de sa plus ou moins génération musicale, obnubilés par les rides qui menacent leur image sans prendre garde à celles qui, en douce, lézardent irrémédiablement leur coeur, celui qu'ils mettaient jadis dans leurs chansons. Sur Fleuve Congo, plus une trace du rock punkisant et du reggae Marleyesque porteurs de révolte, qui marquèrent les années Virgin de Lagrange. Fleuve Congo est simplement un album de chansons, de musiques et de textes écrits ou choisis par une femme libre, étrangère aux pressions commerciales, à toutes ces choses qui, graduellement, insidieusement, transforment peu à peu la chanson en une forme d'expression anodine, aussi banale qu'inoffensive, en un vulgaire outil de propagation de ces détestables consensus dont se nourrissent les rectitudes en tous genres, les nouvelles religions qui ne disent pas leur nom. Sur Fleuve Congo, à mille lieues du cynisme ambiant mais aussi des distillateurs d'eau de rose, Valérie chante l'amour. Non plus cet amour avec un grand « A », universel, qu'elle appela jadis de ses voeux et de sa voix : il est des époques où hurler dans le désert ne sert, de toute évidence, à rien. Non, simplement le grand amour, celui avec un tout petit « a » qui peut faire de si grandes choses au fil du temps, au fil de l'eau.
Valérie chante l'amour, ses beautés et ses bontés, mais sans cette naïveté qu'on a pu lui reprocher par le passé. Elle chante aussi ses dérives, ses excès. Elle chante ses dangers, à portée parfois insoupçonnée.
Mais le plus bel amour que chante Valérie Lagrange sur Fleuve Congo, c'est tout bêtement celui de la vie. Pas celui de ce dont on s'entête à vouloir nous faire croire qu'est la vie - une fête sans fin où quiconque ne s'amuserait pas follement non stop serait forcément malade et donc forcément guérissable par la dernière connerie à la mode -, mais l'amour de ce qu'elle est véritablement : une succession d'instants fugaces et par là même précieux, seuls capables de rendre heureux les Hommes qui ne se veulent pas dieux avant l'heure.
C'est là, tout au bout du petit chemin, que guette le passeur Kerouac, assis sur les rives du fleuve Congo, image sublime s'il en est pour dire l'indicible frontière de la vie, ce tant redouté miroir qu'il suffit d'effleurer du doigt pour le voir aussitôt s'évanouir, gicler en poussière d'étoiles comme le vent dans les arbres par le plus déchirant des soirs d'été.
Au-delà
de la plus que beauté de nombre des textes et de l'interprétation qu'en
fait Valérie Lagrange avec la sobriété, la sensibilité et la retenue
qu'ils méritent, Fleuve Congo se démarque par une réalisation
exceptionnelle, pour l'essentiel oeuvre d'un Benjamin Biolay qui sait ici
se faire discret, apportant simplement sa pierre à l'édifice sans le
dénaturer, le façonner à sa seule image. S'ensuit
un album hors du temps, non formaté, aéré,
essentiellement acoustique. Un disque où le silence, dont on oublie si souvent
qu'il fait aussi partie de la musique, trouve sa juste place. Un disque,
enfin, où conscience politique et saine introspection se mélangent sans
s'annihiler, à contre-courant de l'actuel discours
ultra-subjectiviste voulant que le politique soit personnel et le
personnel... politique. Comme
beaucoup des meilleures productions de ce qu'il convient désormais d'appeler
l'ère industrielle de la chanson française (2000 - ?), Fleuve Congo
fait partie de ces secrets bien gardés dont on comprend qu'ils le soient
tant les chansons qui le composent ont, par leur force, leur charge
émotionnelle, leur capacité d'appel à la réflexion et leur pertinence,
peu leur place dans le ronronnement constant, vide et creux que crachent
jour et nuit, par radios interposées, les haut-parleurs de ces ascenseurs
sensés nous mener au paradis. Osez beaux oiseaux : volez vers d'autres cieux,
piquez vers ceux du fleuve Congo.
|
