Jardin dévasté, après l'orage, rendre les armes, céder aux mirages de l'été sans fin, sous les étoiles un instant retrouvées, les yeux dans les yeux regardées. Partir en voyage, à l'abri du danger. Personne n'habite plus la maison qui dort : pousser la grille, un cri qui ne soit plus muet, poser non plus la mais les questions qui se posent, laisser s'élever un air de guitare, comme un appel, un espoir. Fermer les yeux, ouvrir la bouche, la grille, délaisser un peu cet éternel jeune homme qui de toutes façons voyage, pour se pencher sur la vérité des choses. Partir, quand même. Quand même il faudrait revenir, partir contre vents et marées, sous les pluies de la saison, oser un peu d'eau, juste un peu au coin des yeux, à l'angle d'une vie : tenir ses promesses. Partir, pour une fois depuis si longtemps, soi-même en voyage, dans toutes les directions vers lesquelles les années à la longue font inexorablement pointer le coeur. Le laisser, se laisser, tourner, comme une girouette en apparence, au fond comme une rose des vents. On est si peu de choses : pourquoi ne pas être soi-même, indécemment multiple, brandir tout haut les couleurs de toute une vie, prendre une fois le si tendre risque de les chanter tout bas à l'oreille de qui saura, un soir, accepter enfin de n'être qu'un garçon, une fille, de l'âge qu'il ou elle a? Les rides de Françoise Hardy sont un poème, un trésor, désormais invisible : essentiel. Puisque tôt ou tard vous partirez en voyage, montez à l'illusoire abri du danger : c'est immensément bel et bon de chasser la haine, de vivre d'amour plutôt que d'en mourir.
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