1975.

De l'univers musical antérieur de France Gall ne subsiste, en apparence, rien.  A-t-on dit.  Et redit.

Trois voire quatre périodes, comme par magie balayées par le vent.

La première, celle du yéyé et des incursions jazz, sous la férule de Robert père.

La deuxième, entremêlée à la première, sous la houlette de l'homme aux sucettes.

La troisième, dite du premier virage, bébés requins et flops d'enfer.

La dernière enfin, peu connue et très brève, chez Atlantic, avec Julien et Étienne, le temps d'un chasse-neige.

De tout cela, plus rien?

Rien n'est plus faux.  C'est précisément parce qu'il y a eu tout «ça» qu'il a pu y avoir «après», «ensuite».

Tout aurait démarré avec Attends-moi, entendue à la radio.  Tout aurait continué par une rencontre, sur un plateau.   Michel Berger aurait hésité : faire voler en éclats l'image de la poupée de son relevait peut-être de l'impossible.

Il y eut, enfin, La déclaration, et dès lors tout devint possible... et le fut. 1975 : premier album de la «nouvelle» France Gall, paroles et musiques de Michel Berger.

On a beaucoup ergoté sur le sujet.   Michel Berger aurait réinventé France Gall, l'aurait révélée à elle-même, façonnée, transfigurée.  N'y allons pas par quatre chemins : il lui aurait carrément réappris à chanter.

Ce sera, peut-être, hélas vrai plus tard, mais en 1975, ce ne l'est pas encore.

Bien sûr, l'univers de Michel Berger est là, plafond-plancher, mur à mur «petites chansons de rien».  L'une d'elles a beau faire près de 6 minutes, toutes sont de «petites chansons de rien», et ce n'est pas rien : des mélodies en or, des arrangements sobres, juste des mots de tous les jours, c'est tout. 

C'est tout?  Non : il y a autre chose.   Et c'est justement cette  «autre chose» qui fait toute la différence entre la cuvée France Gall 1975 et certains des albums qui suivront.

Cette «autre chose», qui n'en est pas une, tient en deux mots : France Gall, tout simplement.

De celles et ceux qui se sont aventurés à chanter du Michel Berger, bien peu ont su le faire en gardant leur âme.  Mise à part Véronique Sanson, dont l'orientation musicale fut un temps à la fois très proche et profondément dissemblable de celle de Michel Berger, bien peu ont su résister au piège, à ces insupportables «tics Berger» : tout faire pour «sonner comme du», triturer jusqu'à plus soif la moindre finale du moindre mot. 

Il y eut Françoise H, Johnny H, et c'est à peu près tout : pratiquement tous les autres sont tombés dans le piano (lapsus complet).   Et France Gall?  Pareil!

En 1975, pourtant, pas de ça.  Juste cette «petite» voix avec, dedans, toute son histoire, niée peut-être, mais là tout de même.  En arrière-plan, très loin, très très loin, écoutez bien, elles sont là, ces petites inflexions si particulières, uniques, d'«avant». 

Cette douceur si rare - Ne sois pas si bête, Christiansen, Bébé Requin...  

Cette formidable énergie -  Laisse tomber les filles, Nous ne sommes pas des anges... 

Ce formidable «sens du rythme», enfin, comme on disait alors, ce beat que d'aucuns cherchent en vain : essayez, sans vous couvrir de ridicule, de chanter Poupée de cire poupée de son...

On a beaucoup décrié la production ante-Berger de France Gall : à tort.  On a oublié à quel point elle se comparait avantageusement au magma yéyé d'alors, qu'elle était, dans tout ce fatras, l'une des seules à se composer quasi entièrement de matériel original, pas de sous-anglo-italo-ibéro-américaneries.

Nostalgique Papi?  Non.   Simplement heureux d'avoir connu, d'avoir aimé et même, tiens, fier d'aimer encore.

Voilà, le France Gall 1975, c'est ça, un pont entre deux mondes, entre deux époques, l'une ET l'autre s'offrant l'une À l'autre l'un des plus beaux cadeaux du monde : un grand disque de petites chansons de rien.